Paraguay
Una noche tibia nos conocimos
junto al lago azul de Ypacaraí.
Tú cantabas triste por el camino
viejas melodías en guaraní.
Y con el embrujo de tus canciones
iba renaciendo tu amor en mí
y en la noche hermosa de plenilunio
de tu blanca mano sentí el calor
que con sus caricias me dio el amor.
Camino por calles silenciosas, es fin de semana y los paraguayos parecen haber olvidado el centro de Asunción, mientras festejan a San Juan y el calorcito que deja estos días, como un paréntesis, en una época en la que el sur saca bufandas, botas, gorras y abrigos.
Las casonas viejas, coloniales, añorantes, el blanco y bello edificio en que labora Lugo y el Museo del Ferrocarril parecen parte del cuento de la bella durmiente. A penas al anochecer cuando titilantes van encendiéndose poco a poco los faroles en las calles el panorama cambia, los guaraníes sonrientes y amables brindan con Pilsens frías en los bares, cantan en coro en un parque ayudados por un altoparlante y muestran artesanías de cuero labrado en la feria.
A lo lejos alguien acaricia un arpa y vuelan notas con poemas inmersos en el campo, la lluvia, el cielo y el barro que se transforma al calor de manos que forman y del fuego.
Las horas transcurren y al reflejarse el sol en el río Paraguay que recorre un costado de Asunción, los kioskos en las calles cobran vida. Cómo envidio esos oasis en calles y avenidas, tapizados de revistas, periódicos, CDs y libros de bolsillo. Los transeúntes avanzan con el termo y la guampa para acompañarse de mate o terere, mientras yo encamino mis pasos hacia las cercanías de la sierra, a buscar el lago azul de Ypacaraí, inspiración y recuerdo.
Hay otro mundo en este mundo, colonizado años atrás por alemanes, siento a algunos de mis ancestros ahí, aunque siento más a los paraguayos en mí, que puedo decir, no me siento sola ni extraña, esta tierra quiere. Calidos, amorosos como dicen acá, vierten su gesto afable y fraterno en comidas exquisitas, la sopa paraguaya que no es sopa, el chipá guazú, delicado, sublime, las cascos de guayaba y el mamón en almíbar, perfectos para endulzar la sonrisa, tal y como el lago suaviza el alma.
Me extravío entre historias y paso mis dedos entre páginas trepadas del ingenio de Roa Bastos, Halley Mora y Carlos Martiní, mientras el frío empieza a colarse y festejar el invierno.
La Hora 25 de junio de 2009
junto al lago azul de Ypacaraí.
Tú cantabas triste por el camino
viejas melodías en guaraní.
Y con el embrujo de tus canciones
iba renaciendo tu amor en mí
y en la noche hermosa de plenilunio
de tu blanca mano sentí el calor
que con sus caricias me dio el amor.
Camino por calles silenciosas, es fin de semana y los paraguayos parecen haber olvidado el centro de Asunción, mientras festejan a San Juan y el calorcito que deja estos días, como un paréntesis, en una época en la que el sur saca bufandas, botas, gorras y abrigos.
Las casonas viejas, coloniales, añorantes, el blanco y bello edificio en que labora Lugo y el Museo del Ferrocarril parecen parte del cuento de la bella durmiente. A penas al anochecer cuando titilantes van encendiéndose poco a poco los faroles en las calles el panorama cambia, los guaraníes sonrientes y amables brindan con Pilsens frías en los bares, cantan en coro en un parque ayudados por un altoparlante y muestran artesanías de cuero labrado en la feria.
A lo lejos alguien acaricia un arpa y vuelan notas con poemas inmersos en el campo, la lluvia, el cielo y el barro que se transforma al calor de manos que forman y del fuego.
Las horas transcurren y al reflejarse el sol en el río Paraguay que recorre un costado de Asunción, los kioskos en las calles cobran vida. Cómo envidio esos oasis en calles y avenidas, tapizados de revistas, periódicos, CDs y libros de bolsillo. Los transeúntes avanzan con el termo y la guampa para acompañarse de mate o terere, mientras yo encamino mis pasos hacia las cercanías de la sierra, a buscar el lago azul de Ypacaraí, inspiración y recuerdo.
Hay otro mundo en este mundo, colonizado años atrás por alemanes, siento a algunos de mis ancestros ahí, aunque siento más a los paraguayos en mí, que puedo decir, no me siento sola ni extraña, esta tierra quiere. Calidos, amorosos como dicen acá, vierten su gesto afable y fraterno en comidas exquisitas, la sopa paraguaya que no es sopa, el chipá guazú, delicado, sublime, las cascos de guayaba y el mamón en almíbar, perfectos para endulzar la sonrisa, tal y como el lago suaviza el alma.
Me extravío entre historias y paso mis dedos entre páginas trepadas del ingenio de Roa Bastos, Halley Mora y Carlos Martiní, mientras el frío empieza a colarse y festejar el invierno.
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Comentarios
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